Senryus de Feria

voy a trabajar,
vuelven de la feria
mis dos chiquillos.

(finalista en el I concurso literario "feria de Albacete contada en senryu"

muchos mojitos,
en el váter de chicas
la cola más larga.

tras la comida
"hinchao como un fati"
¡upss, un miguelito!

Estaba reflexionado sobre la muerte...

no por estar triste

ni por pensar en silencio

solo miro a un lado

igual que observo una cerveza

mientras bebo agua.

Tal vez sea el calor derrochado de estos días

el que hierve mis vaivenes,

el aire africano

que invade las calles a ráfagas de lanza,

el sudor solitario,

no sé, algo de eso,

el caso es que

a duermevela imaginaba que

cuando  fallece alguien a quien queremos

la muerte se queda atrapada 

entre los dedos de los vivos

en las comisuras de los párpados

en las heridas de los hijos

enredada en el pelo de los amigos

y en las risas de la hermanas.

Y aunque el muerto 

se marche dormido

como una estrella fugaz

la muerte se queda en vela

recordando las estrellas.

Esta mañana
en el paseo
mientras refrescaba el aire
todo han sido sueños...
a cada paso
y a cada dos,
entre cardos secos
entre almendros abiertos
sueños, sueños...
hasta llegar
hasta volver.

Mochilas

Vigilo las calles
entre las nueve y las nueve y media
entre Caldereros y Jesús Nazareno,
entre el Portón y la Purísima,
escondiéndome en los soportales
con motivos desconfiados
buscando una respuesta que cae
entre las manos.

Es fácil, a estas horas, saludar
y distinguir
- si tuviera a quién-
las caras van lentas en agosto,
arrastran a sus perritos blancos
con un paseo rápido para que meen,
el humo pálido en las manos
entretiene bajo los dinteles
a los más perezosos
y otros
deslizan unos pies forzados,
no se ven sonrisas.


Miro
casi espío
escondiendo el relieve
entre el ruido de los bares que levantan las persianas,
encuentro algún tonto
que lleva, de buena mañana,
el cuello de la camisa levantado
y a otras gentes
que van con mochila y andares insumisos.

Unas mochilas esconden exámenes en rojo
otras son de los más pobres que caminan
y que encierran confundidos
el pasado y el porvenir.

Se acercan, a estas horas,  a un hogar para los de sin hogar
van limpios
morenos
con un moreno arrugado y dormido
un moreno de contenedor y asfalto
que los distingue
como una estrella amarilla
de los gentiles.

Llega la hora
pasan las nueve y media,
- no encontré la mochila que buscaba
tal vez mañana
o al otro,
tal vez no haya nada.

Dejo las calles y las sospechas
hasta la madrugada.

mi hijo llora,
no maduran los higos
este verano.

Moon river

El calor desnudo del verano
como un virus suicida
golpea las calles con un viento negro y lúcido
una niebla de píxeles
se embosca tras las sombras de las copas verdes
y en el horizonte de la carretera
como un tuareg dormido.

La calor,
en los barrios altos
arropa a los niños
como una madre novata
mientras ellos cazan  moscas

las mismas moscas
los mismo niños
cada verano.

Las calles se abandonan
blandas
cierran las ventanas
y ronronean como ojos de gatos,
los semáforos son los únicos que mantienen la cordura
- aunque a nadie le importa -

La calle Ancha
el parque
Tejares
tus manos
las mías
todo arde.

Y si no puedo más
me tumbo
y escucho
moon river
- no tengo donde ir -.

Al despertar
mi primera imagen son hormigas,
pequeñas, rápidas
discretas y huidizas como sombras
que cosquillean el iris de la alborada,
cierro los ojos...
escucho los golpes del corazón
sobre las arrugas de las sábanas
- va lento,
a treinta y seis
a ritmo aproximado de un LP antiguo,
un LP silente,
abandonado entre los recuerdos

cierro los ojos...
la boca me sabe a sal y a sueño
sobre la mesita
a tacto ciego
el móvil, la radio, un libro,
más libros.
- soy yo

empieza el día
abro los ojos...