El peso de la corona

 

Miro esta acacia,con sus vainas negras, como el último adorno del invierno; en la base,  las flores blancas y naranjas  (la primavera); a su izquierda, un cedro del Líbano  (simboliza la inmortalidad) y, a la derecha, un ciprés, con su sombra de tibia descarnada.

Una estampa llena de opuestos  que me obliga a estirar las neuronas y despejar un leve dolor periférico de cabeza. El viernes transcurrió divertido, acobaltado y nocturno.

Me encontraba con los míos,  tomando una Alhambra verde y disfrutando. En la barra llevaba J. un rato solo y con rictus de aburrido. Me acerqué, sin previo aviso, a consolar el silencio. 

A J. le seduce la controversia con divertimento y las rancheras ratunas.  Las divagaciones ligeras de un viernes noche nos condujeron, después de un saludo,  a hablar de historia y de monarquía. Yo, cuando bebo, soy monárquico.  Por el contrario, J. es republicano y autónomo. 

Le intenté convencer de la grandeza de  Viriato contra las legiones romanas y de la marca de la casa de los Trastámara en la cultura hispana.

No lo conseguí, y si lo hice, no lo recuerdo. 

En estos momentos, el dolor periférico de cabeza no me deja pensar con claridad en el resto de la velada. ¡Debe ser el peso de la corona!

Camino del Carrasco y de la Virgen

 

Este fin de semana he andado por dos caminos: uno con destino al paraje del Carrasco - junto al río Júcar - y otro que termina en el Santuario de la Virgen de los Remedios; ambos comparten un trecho común hasta la ermita de San Isidro.

El sábado 28 de febrero inicié el recorrido desde el cementerio  visitando el recuerdo de mi padre; justo hace ocho años. Ya sé que no es necesario acercarse a la frialdad horizontal de una lápida para evocar la memoria y el cariño; es solamente otra manera orgánica de estar.

La primavera metereológica comienza el uno de marzo, el campo lo sabe y comienzan a verdear los primero brotes de las siembras y, a la vera del camino, las flores silvestres - blancas y malvas - limitan su holgura. Pero el viento rachea con recuerdos de invierno y hay que ir abrigado con el cuello de la cazadora subido y guantes de lana.

En algún rincón - antes de llegar a San Isidro - los jaramagos blancos, como flores enjalbegadas, emiten una luz humilde y terral.

Las flores del almendro brotan con olor a miel; contrastan con la sequedad emparrada de la vid y de algunos  árboles desmochados.

En esta brevedad de camino encuentro de todo: unos ciclistas que saludan alegres cuando ven que voy a fotografiar la bifurcación de la senda; paisanos corriendo o andando; incluso un helicóptero amarillo del SESCAM posado como una libélula gigante y metálica sobre un erial barroso.

Cerca de un almendro veo lo que yo en mi niñez llamaba cuco y ahora sé que son nazarenos. Busco su taxonomía: Muscari neglectum. En sus nombres comunes hay de todo: ajo de perro; clavo de Dios; hierbas del querer; lloricas; nazarenos... Pero cuco no, me lo habré inventado.

Siempre que veo estas plantas me arrastran a mi niñez: la Fonda Oriental, mis primos y cortar los cucos para después  ponerlos en un vaso con agua y esperar a que llegara el silencio de la noche para oirlos cantar haciendo: bluf, bluf.

cuaresma,

entre la hierba

tres nazarenos

Ahora no los corto, ni pretendo escuchar su canto infantil y húmedo. El haiku admira la naturaleza en su sitio y, sobre todo, la deja en paz.

Llevo mucho tiempo andando y, será por la edad, no aguanto más. El hombre también es naturaleza, no solamente las flores y los cielos. Me aparto del camino y en ese escondite miccionario y púdico contemplo el paisaje.

al orinar...

los pétalos del almendro

motean la hierba

114.829

 Mi idea era realizar esta reflexión al llegar a las 100.000 visitas, pero lo he ido dejando 14.829 ocasiones.

114.829 visitas, 327 comentarios y 18 seguidores tiene este blog desde que lo cree el veinte de diciembre del 2011. 

 Y todos los números son mentira.

Entre los 18 seguidores me encuentro yo y sigo porque no sé borrarme, imagino que a alguno más le pasará.

Entre los 327 comentarios también se cuentan alguna respuesta mía que la he colgado como comentario y no como respuesta.

Pero lo más falso son las 114.829 visitas. Es curiosísimo. El blog tiene herramientas para ver desde qué país se han visitado y en una semana,en  ocasiones, ha figurado Singapur con más de 400, o Rusia con 300, Corea del Norte, China, Argentina, Estados Unidos, etc. 

Naturalmente no son visitas reales, son bots (programas informáticos) que se utilizan para distintos fines: busca de contenido, vulnerabilidades ...

Solamente quería dar las gracias - aunque no sean 100.000 - a la gente real que lee y comenta mis haibunes o mis tontunas, dependerá del día. 

Un fuerte abrazo y muchísimas gracias.

Olor a sopa

 

Cuando llueve, o amenaza tormenta, modifico mi caminar habitual hacia la Pulgosa  por el deambular entre las calles de Albacete; así es más sencillo refugiarse en caso de una tromba de agua.

Llevo puestos unos auriculares inalámbricos  y vago distraído, apenas pendiente del tráfico al cruzar las calles.

Era el momento en el que los críos entran al colegio; me crucé con multitud de niños y padres, niñas y abuelas, coches y paraguas. 

Estaba atento al audiolibro de "Las hermanas Coloradas" de García Pavón y seguía una ruta al azar sin saber ni importarme por dónde me hallaba, solamente perseguía hacer el máximo de kilómetros.

Ya os digo, iba abstraído cuando noté en el aire un cambio, un aroma poco habitual; era  un olor a sopa temprana que me obliga a detenerme, mirar a mi alrededor y situarme: a mi izquierda hilera de chalés adosados; a la derecha dos edificios y varios árboles cercados por mampostería balaustrada.

Enseguida vuelvo a girar a la derecha y me asomo: unos huertos labrados, alguno con briznas verdes. La calle es Ramón Gómez Redondo, no me dice nada. 

Giro por Periodista Ángel Cuevas y, enseguida veo una pequeñas campana dorada y sobre ella, una cruz. ¡Ya sé dónde estoy!

Pero sigo rodeando la manzana y leo el nombre de "Comedor Sagrado Corazón de Jesús" y a dos personas esperando en el zaguán y otra que aparca su bicicleta sobre una farola y se encamina para allá.

Cotolengo,

olor a sopa caliente

y oración

UNA CAMA DE ENFERMO DE 6 PIES DE LARGO

 

Lo comencé a leer en la web del Rincón del Haiku en en 2020, en época de confinamiento, pero lo dejé abandonado. Tengo la edición en papel y fue el primer libro ,de los pendientes, que he leído desde mi jubilación.

Si eligiera solamente una palabra para describirlo diría: emocionante. 

Las cualidades son más. Pero escojo ese adjetivo por el efecto que me ha producido Shiki al narrar sus últimos días de vida, desde la cotidianidad poética hasta su habitual dolencia; unas veces con humor - ermita de fragancias - y otras con silencios.

Y además, como en alguna ocasión corrige haikus, aprendes; comenta pintura y aprendes; habla de las costumbres japonesas y aprendes.

Como un caqui

y he ahí que la campana suena.

Templo de Horyû-ji

Este libro lo ha traducido Elías Rovira Gil y, también ha puesto algunas notas.

Sobre la traducción no puedo opinar, sí sobre las notas. 

Solamente 1.372 referencia a fuentes que puedes buscar en internet para ampliar lo que explica en las notas.

Las notas en cada entrada explican: palabras y personajes que aparecen; historia de Japón del período Edo; tipo de pinturas de flores o de Otsu; cuestiones médicas de leprosos o de como eliminar la flama con la calabaza; la enfermería nipona; la elaboración y clases de sake; ciudades y barrios; montes y ríos; comidas de pez globo o del arroz japonés...

Las notas de Elías son una tesis doctoral. Unas notas a la altura de Shiki.

Os gusten o no los haikus es un libro para leer y releer. 

Gracias.

Primera obra

 Llevo un tiempo - aproximadamente un mes - que salgo con más frecuencia a andar. Muchas veces por algún camino cercano y, a pesar de ver la naturaleza invernando, no encuentro el motivo para escribir.

Ayer después de comprar "El padre Brown al completo" en la Popular el paseo/caminata fue por la ciudad, sustituyendo árboles por edificios y tierra por aceras. Entonces me sucedió: tropecé con la remodelación que el Ayuntamiento está realizando en el paseo del recinto ferial y, me subió un no sé qué, un qué sé yo por el cuerpo. 

 Me vi impelido a parar y mirar como se movían esas pequeñas excavadoras rojas ahuecando y acondicionando la tierra; en como las pequeñas apisonadoras rojas con sus muy pesados rodillos apisonaban el pavimento. 

El conjunto de obreros y máquinas se movían acompasados como un ballet con cascos amarillos, daba gusto verlos ir y volver, rugir y frenar (las máquinas no los obreros). 

A pesar de contemplar esa maravilla urbana no terminaba de encontrarme; me faltaba algo en la postura y, observé a algún jubilado más que miraba con disimulo y copié su postura. Eché las manos entrelazadas detrás de la espalda y todo mejoró; se mira con más autoridad y desdén.

En un rato vuelvo a ver como colocan los adoquines de La Roda.

P.D. Mi amigo Elías Rovia lo profetizó:

ya jubilado:

mañana mismo empiezo

la revisión de obras

Andar o pasear

Últimamente salgo a andar, no a pasear. Es muy diferente.

Me estoy preparando para un reto - junto a mi amigo Paco -que me emociona: ir de Sevilla a Santiago de Compostela por la Vía de la Plata, de albergues y con mochilas. Serán aproximadamente 37 etapas consecutivas.

Mediremos nuestras fuerzas y la voluntad. En algún tramo le pediremos ayuda al apóstol.

Andar implica un ritmo constante con atención al cronómetro y al kilómetro. También a las calorías y al objetivo señalado.

Pasear es otra cosa: ir mirando  más allá de tu yo. Vagar en modo haiku. Asombrarte de los cambios regulares de la naturaleza; de dos ancianos cogidos de la mano sosteniendo el paso del tiempo; de los colores celestes; del viento frío que destempla con facilidad el ánimo. Siempre he sido un friolento.

Pues eso, que iba andando atléticamente, intentando caminar a menos de once minutos el kilómetro y me tropecé con el otoño. 

Las hojas sazonadas de los cinamomos inundaban las aceras. La naturaleza amarilla y crujiente se bajó a las calles a ras de pies y pasos. El viento traía un olor otoñado y húmedo. La luz titila en el envés de los hojas de los álamos...

Ha sido un momento de parar y mirar. 

Y sigo; miro el crono. Parece que este kilómetro va a ser más lento. Tengo que apretar el paso.

viento cardinal,

en las aceras cae

el otoño