miércoles, 21 de diciembre de 2011
Vaciador
Vengo del vaciador, de afilar tijeras y cuchillos, servirán para cortar suavemente las coyunturas al cabrito en la cena de nochebuena. Son las siete, a pesar de mirar al cielo no veo la luna, le toca posición de menguante. Sin ser necesario, de vuelta a casa, busco el parque; observo como una señora se para de golpe antes de entrar, lleva las manos ocupadas con bolsas de época, está calibrando el miedo y la distancia, todo se ve demasiado oscuro, mis manos también van ocupadas, filos fríos y mantecados.
A pesar de mirar no encuentro la luna;a los lados del paseo en el parque, hojas de plátanos como estrellas en paro.
De los cuchillos
saltan chispas.
Cielo sin luna.
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